sombras da Eternidade

Peço desculpas pelo atraso.
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As Casas
as de alvenaria
as de papelão
A pátria
Amarga
Cegamente subestimada

No escuro
O sofrimento não é visto
Mas nem por isso esquecido

No fundo da mente
História imemoriáveis
Nelas somos monstros
Nem por isso disformes
Monstros disfarçados
Vivendo

Pra nos convencermos
De nossa inocência
Procurando o alibi

Mas ele não existe
Nós não existimos
Somos sombras que temem
A tomada de consciência
Da invisibilidade
A perda da vontade

De acreditar
No que os olhos mostram,
E a mente interpreta

Imaginação aberta
(Dentro das possibilidades)
Salve a liberdade de expressão!
Liberdade mesmo
Só nos filmes
Por que a vida é bruta

Não há roteiros,
Só improvisos:
Acertos e quedas

E o Tempo
Criação humana
Que vive engolindo vidas
Encontros
Momentos simples e puros
Como folhas

Folhas de outono
Atravessando oceanos
Rumo aos sonhos que nunca alcançamos...

Eterno será o esquecimento

Lucas Olmo

Fidel, al- Gaddafi e o número nove

O principal tópico discutido pelas páginas destinadas em revistas e jornais a política internacional essa semana, seguido pelo processo de independência kosovar, foi a renúncia de Fidel Castro dos postos de presidente e comandante-em-chefe das Forças Armadas de Cuba, postos que poderiam ser resumidos com o termo ditador. Mais impressionante que a saída do comandante, algo previsto e gradual desde o desenvolvimento de sua doença, é a forma como o assunto foi coberto por nossa mídia, orgulhosa de sua imparcialidade.

Quem for essa semana a qualquer banca de jornal poderá comparar as dissonantes matérias de duas das principais revistas semanais brasileiras. Enquanto uma publica “Já vai tarde” (“O fim melancólico do ditador que isolou Cuba e hipnotizou a esquerda durante 50 anos”; “Um pais de muito passado agora tem algum futuro”), a outra responde com “Cuba sem Fidel” (“O socialismo vai resistir”; “O legado, o futuro e o significado de Fidel Castro e da revolução”). As duas, vale lembrar, utilizam a mesma foto na capa. A renúncia e o processo que ocorrer a partir dela, independente de qual for, fomentam o debate sobre a ditadura e o culto à personalidade no século XXI.

Em todos meios de comunicação lembrou-se que Fidel era o ditador há mais tempo no poder (49 anos). Era. A primeira pergunta que me veio à cabeça foi qual déspota teria tomado tal título. Uma rápida pesquisa me levou ao nome do líbio al-Gaddafi, que detém o poder desde 1969 no país da bandeira de uma única cor. Uma outra inferência inútil a que a pesquisa me levou, essa ainda mais improfícua, é a propriedade cabalística do números terminados em 9 na história dos ditadores.

Uma rápida lista com os principais ditadores que tomaram o poder em anos com essa característica, considerando apenas o século passado, além de Fidel e Gaddafi inclui  o ucraniano Petliura (1919); Franco e o esloveno Josef Tizo (1939); Mao Tse Tung e Sukarno (1949); e Saddam Hussein (1979). Entre os depostos encontramos, além de diversos nomes desconhecidos, o vietnamita Ho Chi Minh (1969) e os africanos Idi Amin e Bokasa (1979). Também em anos terminados em 9 houve duas transições entre ditadores, a cubana de 1959 e a de Guiné, em 1979. Um personagem que merece destaque é o famoso Aiatolá Khomeini, que se manteve por dez anos no poder, entre 1979 e 1989. Ointenta e nove, por sinal, foi o ano com mais ditadores depostos num grupo que inclui não só o romeno, o polonês, o búlgaro e o da Alemanha Oriental, todos ligados ao Kremlin, mas também os latinos Manuel Noriega no Panamá e Alfredo Stroessner no Paraguai.

As ditaduras indubitavelmente marcaram a história do século XX, resistindo ainda em nosso século. Resta saber se permanecerá existindo em número considerável, como desejaria Kim Il-Sung, detentor do título de Presidente Eterno da República Democrática Popular da Coréia e morto em 1994, ou se a tendência é continuar diminuindo em quantidade. O ano chave para isso, dizem os numerólogos, é o próximo, 2009.

Jardim Botânico

Penumbra das árvores
Sobre as flores mais belas
Os sentimentos mais nobres
Sorriso fadado a sequelas

A inocência tropeçou
na intenção matreira
Balbuciou alegre
Som da cachoeira

A confusão se desfez
E foi a última gota
O vazio só ardia

Mas me afagaste os cabelos
Sorriste pra mim; me deste
Direito de ser humana

Quanto vale tua auto-estima?

Vamos celebrar
Por trinta segundo
E chorar o prazer perdido depois

Vamos dançar
Na névoa
E provar algo pra alguém

Vamos beber
Pra ficar de porre
E vomitar vantagem no dia seguinte

Vamos transar
Com tudo e todos
E não dar mais valor a nada

Vamos festejar
E só
O mundo que se dane

Genial! Ou não... (8ª edição)

Primeiro de tudo, desculpem-me por não ter postado semana passada como todos fizeram. Tive problemas técnicos que me incapacitaram de fazê-lo. Mas estou voltando de férias com poemas novos! Sim, mais lirismo comedido para vocês!
Essa semana foi um tanto complicada e só consegui trabalhar os dois poemas que posto aqui hoje. Mas semana que vem, tudo voltar ao normal, inclusive minha coluna. Minhas reflexões foram pobres e sem graças, e incluíam assuntos como: por que diabos o Jay-Z canta em Umbrella e o que significa "No clouds in my stone" poeticamente?
Boas vindas a todos e vida longa ao Hipóbole!

PS: Me orgulho de postar um soneto um tanto diferente no Hipobóle. Sem rigorosas métricas (mas tem alguma, sim), com rimas esporádicas e espontâneo, inseguro, nobre como um coração apaixonado. É só meu jeito de te dizer um sincero obrigada.

Da Solidão

“Em qualquer caso, a vida não é senão uma procissão de sombras, e sabe Deus por que as abraçamos tão avidamente e as vemos partir com tal angústia, já que não passam de sombras”.(Virgínia Woolf)

Os pensamentos às vezes destroem a gente, ainda mais naqueles dias em que tudo parece tão difícil, até mesmo responder a uma simples pergunta de um amigo seu como: “Você está bem?”. Mesmo que o olhar dele seja um olhar terno e preocupado. Nesses dias nem a mais linda criança tiraria de você um sorriso e o “por quê?” Nem mesmo você sabe, mas tem um pequeno palpite: solidão.
Está deitado na cama e olha para o teto, para os lados e sente o silêncio. Momentos em que nos afastamos (se possível), para que se ocorrer uma explosão de choro, você fique só. Ali no seu cantinho, sem que ninguém note que você está um lixo por dentro e que se batesse alguma brisinha, você cairia ao certo. De fato que ninguém resolveria o teu problema...Não...Mas talvez alguma conversa ajudasse...Porém a solidão fala mais alto.
O medo nos põe a milhas de distância de pessoas queridas e que deveriam estar perto e talvez elas estejam, mas nós não. Preferimos continuar com a angústia e sós. Encapsulamo-nos em nossa própria cabeça e aí está criada a máquina ambulante. Com sentimentos reprimidos e abafados, sem saber o que significa um abraço ou um beijo. Fechados e frios.
Seres dependentes, mas que não admitem. Seres orgulhosos, de narizes empinados e destruídos por dentro. Adeptos do “meu celular, meu computador, minha revista, meu livro, minha bolsa, minha caneta...” meu isso, meu aquilo. No ônibus a única coisa possível ao lado de tanta gente “estranha” é por o meu “egoísta” no ouvido. Vai-se o caminho todo esperando que o destino chegue, para que a separação “daquelas” pessoas seja certa.
E às vezes a vida dá uma segunda chance de sabermos o que é um amigo, e do que são feitas as pessoas e suas trajetórias...Às vezes não.
E se essas sombras são apenas coisas que passam, meio nebulosas, esfumaçadas, sem importância, será por que nós nunca as deixamos passar sem olhar para elas e sentir uma tristeza profunda, mesmo que em algumas vezes nunca as tenhamos experimentado?

Monoteísmo às avessas

Havendo tanto santo,

Suspendo minha reza

E aprendo esperanto.

Show de horrores

A incrível mulher barbada

E o engolidor de facas

Também pagam altos impostos.

Mudança

Seu coração era dobradiço.

Paixões ardentes,

Amor sem compromisso.

Caminhos e destinos

"Não!Não seguirei esse caminho
Que os outros me indicam com olhares suaves
e mãos estendidas"
Farei o meu próprio caminho
O da dignidade
Como podem eles saber o que fazer
Se a própria vida lhes é mistério
frustração
descrença
aparência
"Não!Seguirei meu caminho"
Mesmo sem saber o proposito
"é caminhando que se faz o caminho"
A Cada dia o "destino" nos guia
Mesmo que aleatoria, ordenadamente
Há ordem no caos
Esse é o perigo de se viver
Existência paradoxal
"em cada um há um macaco e um homem"
Antes a consciência do que existência animalesca
Há Verdade?
Ou seremos só ratos
querendo achar saídas em gaiolas
sem nem ao menos saber
o porquê de ir lá fora
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Lucas Olmo

Poesia (é) Suja

Meu poema não tem rima
latrina, era uma palavra que eu poderia usar aqui
se usasse, rimaria
não usarei

Faço questão que o poema não tenha nenhuma fucking métrica
(a diferença aqui é que, mesmo que eu me esforçasse, não teria)

Já fiz soneto
ficou ruim
deu trabalho

Arte.
Que arte não diz nada????

Sentido surge na interpretação
mas só se interpreta o que é

Maçãs falácias gordas
raquetes conspirantes
psicotrópicos tropicais
matilhas clânicas estelares

Assim não dá.

De Pedro Salgado (do Blog Parede de Banheiro)

Aos Sebos!

Gosto de sempre que possível, após uma ida por algum motivo ao Centro, dar uma parada nos sebos. Dar honra a quem tem honra. Isso resume meu sentimento de ter que necessariamente dar nem que for uma “passadinha” lá. Mesmo que seja sem dinheiro e sem tempo.
Um lugarzinho aconchegante, com luzes amareladas, cheiro de livros velhos e arquitetura colonial já meio transfigurada pelo tempo. Lá você observa, lê, dá uma olhadinha, avalia o produto, avalia o preço e às vezes compra. Não. Ás vezes, não. Você sempre compra. Já que duas coisas lá são fundamentais. A ausência do irritante e demasiado “Posso ajudar... qualquer coisa meu nome é...”, o que faz com você tenha tempo de se sentir à vontade, intrigado e no fim apaixonado pelo ambiente e pelo dito cujo em suas mãos. Outra ausência é a do preço salgado, digamos assim... Daí meu preconceito contra as livrarias, onde tudo é maravilhoso e caro. No sebo tudo que é vendido “cabe no bolso” ou na sua carteira, ou até mesmo bolsinha de moedas. E se você ainda dá uma apertadinha aqui e ali no dinheiro compromissado que levou ao Centro, você ainda leva mais de um. Afinal, descontos lá não geram problemas e sim conversa.
Lugar ótimo para presentes quando você tem “aquele” amigo e não tem “aquele” dinheiro. Posso dizer por experiência própria. E variedades é o que mais se encontra: variedades de origem (já que são livros usados), variedades de preços e variedades de tipos.
Revistas também fazem parte do local desde as de quadrinhos até as da Playboy. E se você der uma sorte, ainda encontra alguns cds. Se eu pudesse rotular os sebos da Av. Passos, Trav. do Ouvidor, Rua Luiz de Camões e Rua da Constituição, apenas uma palavra serviria: “opção”. Lá você escolhe e melhor do que isso; pode levar o que escolheu.
Não me pediram uma propaganda pra iniciar a volta às férias, esperavam provavelmente uma crônica ou um conto, mas aí está meu texto singelo, com o intuito de como eu disse no início “Dar honra a quem tem honra”. Desejo que todos tenham uma ótima semana e que quando puderem (e estiverem no Centro), dêem uma passadinha no sebo.

Sociedade do Medo ( e do ridículo)

Até que ponto o cidadão comum conseguirá aguentar a acefalização construída pela cultura de massa?Talvez possa parecer uma pergunta exagerada, dramática.Afinal, se algum produto da midia não é bom podemos ignorá-lo, e ele deixará de existir.Certo? Gostaria de ainda pensar desse modo.Mas sinto que fui acordado,para um mal, que julgava controlável.Sim, sou só mais um, e não há muito que eu possa fazer para mudar a opinião ou mentalidade da população( chego até a achar pretensiosa essa tentativa, afinal não há como provar pela lógica a existência de um "certo"e um "errado").Disso já tinha me dado conta.Mas da gravidade desse emburrecimento coletivo... Não que isso lhe faça alguma diferença (deve soar inclusive enfadonho),mas hoje vi o pior filme da minha vida(sem exageros).Só para alertar os leitores, essa aberração cinematográfica se chama "coverfield- o monstro"(ou algo do tipo).Pra inicio de tristeza, basta dizer que essa "produção" não possuí sequer trilha sonora. Trata-se de uma ficcão,onde um amigo do personagem principal filma o invasão de um monstro que destrói Nova Iorque.Portanto o público assiste somente ao que foi gravado( em um camera digital caseira). Na saída ouvi pessoas dizendo que o filme "até que era bonzinho", mas "o final estraga".Final?Como uma produção sem enredo pode ter final?Não pretendo me extender muito mais sobre esse "filme".O que senti foi indignação, ao ver que a inteligência do público podia ser tão desrespeitada.Ouso dizer que um macaco o assistiria, e levaria a mesma coisa que um humano.Afinal só há cenas tentando instigar sentimentos primitivos, como o medo, o susto. Ou seja, essa desgraça que poderia ser chamada "sucessão de imagens",não é a única à solta por aí.Imagine que milhões vivem seus cotidianos se deparando com experiências semelhantemente vazias de propósito.Isso afeta a formação das crianças, a construção das personalidades, das aspirações,a subjetividade, a criatividade.É como um pano imenso, que venda as mentes dos individuos, incessantemente.Uma verdadeira lavagem cerebral, após a qual faremos,comentaremos,comeremos,pensaremos o ridiculo(crendo ser o natural,o correto). Não acredito que essa lavagem cerebral global faça parte de alguma teoria conspiratória com motivações ocultas.Como disse anteriormente não acredito que esse "emburrecimento global", essa ignorância do coletivo possa ser controlada por uma só pessoa ou organização.Claro,posso estar errado...Mas pensem bem...Não seria fantasioso demais? Acredito que muitos tentam tomar as redeas desse processo à seu favor, dentre os quais as empresas de comunicações e de entretenimento, e alguns governos.Muito provavelmente algumas dessas organizações se aproveitam da ignorância em beneficio próprio.Mas elas não tem controle dessa hiper-realidade. Estamos todos presos nessa maré de desconhecimento.A única diferença é que alguns já perceberam que nela estão,outros não. A solução?
Assim que souber aviso.

Inspiração

Não adianta negar, isso é fato.

Alguns dos melhores poemas,

Se escreve em papel higiênico ou em guardanapo.

Saudade

O Verão...

Fez-se Inverno

Interrompendo a Primavera.